El próximo 28 de Noviembre se cumplen 13 años del asesinato de Jeffrey Dahmer en una cárcel de Portage (Wisconsin).

[…]Jeffrey Dahmer, de 34 años, fue detenido en julio de 1991 en Milwaukee. Llevaba una apacible y discreta existencia: trabajaba en una fábrica de caramelos y vivía en un apartamento del que, en ocasiones, salían ruidos extraños que los vecinos no sabían identificar. Después de la jornada de trabajo, hacía sus incursiones en bares de homosexuales y contrataba servicios de chicos muy jóvenes. En su casa, les dormía con somníferos y les mataba. Después, desmembraba los cuerpos y llevaba a cabo solitarias orgías de sexo y canibalismo.En una ocasión, un chico consiguió escapar. Atendiendo su denuncia, dos policías fueron al apartamento: el olor que salía era desagradable e inquietante. Dentro, lo único inocente que hallaron fue una bolsa de patatas fritas. En la nevera había una cabeza humana. En un cazo se encontraban manos y genitales. Otros restos se repartían por diversos lugares. En enero de 1992, en un juicio televisado en directo, para deleite de los aficionados a la casquería, el horror y la degradación, Dahmer dio con toda serenidad detalles de sus aficiones y confesó haber matado a 17 jóvenes en un plazo dé 13 años.[…]

El País
29 Noviembre 1994

Este bicho murió asesinado en la cárcel cuando un compañero le reventó la cabeza en un servicio. Dejo una estela de dolor que reflejaban crudamente los informativos de la época. ¿Se pueden hacer bromas sobre este señor? Con la distancia uno lo ve claro, por supuesto. Pero recién encarcelado te atreverías a hacer humor público, no el chascarrillo de humor negro typical spanish como los chistes de Irene Villa, si no a cara descubierta. En prime time. En este país creo que no se podría. Pero fíjate como se la gastaban los gringos por aquella época.

Pero no es de extrañar si cuando el interfecto también hacía sus pinitos en el talego, y es que el carnicero de Milwaukee era todo un Buenafuente.

[…]En la cárcel, Dahmer dio muestras de un macabro sentido del humor: en una ocasión advirtió a los guardianes que tuvieran cuidado con él, porque mordía. Otra vez llamó desde el boletín de la prisión a formar un grupo de “caníbales anónimos”.

El País, 29 Noviembre 1994

Ya está bien, basta ya. No puedo con más ochenterío. Esto es un sin vivir. Si la generación de los setenta eran unos plastas con sus grises, su transición, sus cantautores cansinos y demás, aderezados con pantalones de campana, los de los ochenta los están haciendo buenos. Cocacola ha refrendado la llegada de esta generación de ombliguistas a la cúspide de la pirámide del consumo haciendo un anuncio, que todos califican de genial y superchachi, cuando lo que ha hecho es copiar una retaíla de correos en cadena y powerpoints que llevan rulando eones por a red explotando la nostalgia de la gente para difundirse y provocar empacho de naranjito.

Es ley de consumo que siempre se revivan las modas con una ciclicidad de 20 años, esto no es casualidad es simplemente que entran en el centro de las miradas de los anunciantes los treintañeros, que son el grupo de consumo que le hace el chichi agua a la multinacional más pintada. Y desde hace unos años la legítima vergüenza de todo lo relacionado con los ochenta se ha tornado en digno orgullo. Y como esta generación no ha vivido una guerra, ni una dictadura, no ha pasado hambre ni se ha movilizado políticamente, no tiene nada que contar y solo le queda la cultura pop y sus iconos. Es la primera generación de este país que se ha preocupado exclusivamente por ellos mismos, son el centro del universo. Como el resto de generaciones posteriores, que han crecido a la sombra de ellos. Así que no se diferencia mucho de la de ahora, si cambias las hombreras por los rapados con dibujitos o Bananarama por Daddy Yankee.

Pero por que nadie habla de otras cosas de los 80, como por ejemplo los yonkis. Las calles de España, por lo menos de mi barrio parecían una pantalla del Resident Evil. La gente que había empezado a tontear con la heroína en los setenta se moría lentamente por las calles. La inseguridad, ahora la peña se la coge con papel de fumar con el aumento de la criminalidad y asociándolo canallescamente con la inmigración, en los ochenta esto era territorio comanche, también influido por los yonkis que ya habían vendido todo lo vendible y tenían que mantenerse en vicio. Por no hablar de la milonga de la movida, que ahora se habla como si allí estuviera hasta el tato y los que sí estaban se cansan de repetir que eran cuatro gatos y que el resto de la gente los miraba como a enfermos. Es como la lucha contra el franquismo que con el paso del tiempo todos estaban en el partido, todos corrían delante de los grises, que si estuvieron todos los que lo dicen parecería eso la maratón de Nueva York.

Y hay más razones para detestar esa época por lo menos tanto como las anteriores. Ronald Reagan, Los Yuppies, Hermida, el acid house ¿Quieres más? ¡¡Margaret Thatcher!! Por dios no se tendría que decir ni una sola palabra de los ochenta sólo para no mentarla a ella. Los abusos de los Estados Unidos en centroamerica, las Guerras Iran-Irak, cuando Sadam era coleguita de occidente. Y África como siempre, fatal, solo que con un grupo de músicos chulis que le hacían conciertos ¿De que me suena esto?

Este rollo de la publicidad chantajista seguro que viene de lejos, posiblemente en periódicos de siglos pasados podían leerse anuncios del tipo: “¿Recuerdas cuando en España no se ponía el sol? … Y las mujeres no votaban y estaban donde debían estar … Que buenos tiempos el alto feudal… Toma Vitamina C, ahora con más Cianuro”. Ya se que la infancia es la patria del hombre y todo eso, y es normal tener buenos recuerdos de tu adolescencia, pero no dejes que te lo conviertan todo en un mito maravilloso y menos para venderte algo. Si te quieren vender algo que no te hagan descuentos con tus sentimientos, que hagan un producto bueno, bonito y barato y sin esclavizar a nadie. Con eso nos damos con un canto en los dientes o donde haga falta.

Están entre nosotros y están de fiesta

La revista de literatura medieval, caza mayor y filatelia Maxim ha elaborado como cada año, mes o día, el Top 100 de la buenorras de Hollywood. Lo más de lo más en berrequear al personal, si se me permite la expresión. Sorpresa al ver que el top 10 es el siguiente:

1.- Lindsay Lohan
2.- Jessica Alba
3.- Scarlett Johansson
4.- Christina Aguilera
5.- Jessica Biel
6.- Ali Larter
7.- Eva Mendes
8.- Rihanna
9.- Eva Longoria
10.- Fergie

¿Que hace Linsay Lohan en el nº1? No he visto la lista completa que aún no ha salido, pero tiene que ser extraña en las posiciones inferiores si su nº1 es la Lohan. Ya en el top ten están Christina Aguilera y Fergie, una no sabía que seguía por este mundo y la otra parece la Obregón del otro lado del Atlántico. Pero lo de Lohan es llamativo, y es que se ha aupado a la cima del top siguiendo el modelo de su archienemiga a ratos y colega de toda la vida a otros, Paris Hilton. No hay semana que no haga algo; que si se filtran sus emails donde hable de los tríos que se montan en sus fiestas, que si la pillan conduciendo taja como la de un marinero escocés el día de paga y la condenan a rehabilitación. Ahora la última es que la han pillado metiéndose coca en los servicios de una disco en su última semana de rehabilitación (será para celebrar su total recuperación) Y lo peor es que estas cosas que antes hundían una carrera ahora la lanzan a cotas descomunales, y por eso ya se planean en los gabinetes de relaciones públicas cual será el próximo escándalo. Yo apuesto por un vídeo robado donde se trajina al estilo tailandés al bajito de los hermanos Dalton.

Pero volviendo a la cosa del top morboso, les voy a plantear una adivinanza y una pregunta directa, si me lo permiten. La pregunta surge al ver que en la lista no hay nadie que supere los veintiequis, salvo Fergie pero ella dice que los sigue teniendo así que no vale, y es: De las estrellas hollywoodienses ¿Cual es la de más edad con la que tendrías una noche loca?, o sea, ¿Qué chivani famoso/a a pesar de la edad te pone más que a Lindsay una catarata de portadas con su jeta o cualquier parte de su anatomía?

La adivinanza es a su vez mi respuesta a esta pregunta y es que después del Seguir leyendo hay una foto de los años mozos de esta actriz que me mola a pesar de que podría ser mi madre, incluso la madre de un hipotético hermano mayor mio que me llevara unos cuantos años. Seguir leyendo…

Harold Adrian Russell Philby hizo algo grande en su vida, algo por lo que estarle agradecido. Philby era un inglés nacido en la India y la combinación de la exuberancia del país asiático y el regio imperio británico le infundieron una personalidad contradictoria que marcaría su vida. Pronto abandonaría la India para empezar sus estudios en Cambridge en el prestigioso Trinity College, igual que lo hizo su padre Jack Philby. Su padre fue una gran influencia y le sirvió de ejemplo para llevar una vida peculiar. Jack era un soldado británico, espía, arabista, pieza clave en las revueltas islámicas de principios del s XX y en la creación del estado de Israel. También se convirtió al Islam, fue consejero del primer rey de Arabia Saudí Ibn Saud y bajo seudónimo es el protagonista de la novela de Rudyard Kipling, autor de El libro de la Selva, Kim. Novela que en 1950 fue llevada al cine y protagonizada por Errol Flynn y Dean Stockwell. Esta novela fue el origen del apodo de Philby el cual era conocido por todos como Kim Philby. Con un padre así como quieres que salga el hijo. Pues a parte de todo eso el padre de Kim era comunista, o por lo menos contrario al régimen británico, y en el Trinity College dio también con profesores que compartían la ideología de su padre.

Kim terminó sus estudios y sintió interés por el movimiento nazi y por las distintas corrientes que sacudían Europa. Terminó como periodista en España cubriendo la guerra civil desde la perspectiva del general Franco. Cuando termino la guerra el mismo franquito le impuso la Cruz Roja al mérito militar. Kim, que era culo de mal asiento, siguió como corresponsal del Times esta vez en Arras abandonado España a la que volvería poco después ya miembro del servicio secreto británico para hacerse cargo de la sección ibérica del Foregin Office. Y así comenzó una gran carrera como agente secreto. Incluso Philby fue condecorado con la Orden del Imperio Británico, la más alta condecoración de la pérfida albión. Todo un ejemplo a seguir. Lo que no sabía su majestad cuando le honraba con la condecoración es que Philby era Seguir leyendo…

El poder de influir en los demás es el verdadero y autentico poder. Cualquier cosa con la capacidad de cambiar o generar opiniones ha sido objeto de deseo del ser humano. Quitando las más obvias como los cargos políticos que pone el estado a tu disposición o la prensa, donde se da la curiosa característica de ser una de las más nobles profesiones cuando se ejerce con independencia y cuna de ratas cuando se sirve fielmente a su amo traicionando a la sociedad a la que sirve, uno de los instrumentos de poder más interesantes por lo atípico de su control es sin duda el cine.

El cine posee, junto a la televisión, la capacidad más grande de influencia a nivel mundial. Es un creador de una memoria colectiva, de reglas sociales que se vuelven válidas en todo el mundo o de difusión de modos de vida. Pero lo que lo hace único al 7º arte es que es imprevisible, ingobernable. Cada vez que alguien intenta utilizarlo para un fin concreto, para algo específico su efecto es como mínimo inocuo cuando no contraproducente. Es como si la propaganda anulara a la película y la convirtiera en un burdo panfleto que cualquiera identificaría de un simple vistazo. Es factible una cierta manipulación con propósitos de moda y ésto sólo de manera constante y sibilina como hizo la industria del tabaco en el Hollywood clásico. La influencia del cine es inesperada como cuando una película nombra a una prenda de vestir como si siempre se hubiera llamado así como sucede en España con la rebeca, chaqueta de lana con botones, que se llama así por que las llevaba Joan Fontaine en la Rebecca de Hitchcock. O también como se demonizó a un animal como el tiburón después del retrato de Spielberg que conllevó una caza masiva de este escualo, peligrando la existencia de algunas especies incluso, cuando las muertes por ataques de tiburón a nivel mundial son anecdóticas. Pero a lo largo de la historia las influencias del cine no se han reducido a nimiedades. Desde el propio inicio del cine, desde su misma cuna su infliencia ha sido desproporcionada como la de la historia que contó la considerada primera película de cine moderno. The Birth of a Nation (El nacimiento de una nación) que rodó D.W. Griffith en 1915. Seguir leyendo…